История этого путешествия началась случайно, как и все великие случайности... На предложение приехать в столицу, чтобы продать мотоцикл, я откликнулся с неохотой. Покупатель не гарантировал 100 % получение кредита, а на дворе осень. Тем не менее, ухватившись за последний шанс и получив предоплату, я экипировался по полной и полетел в Москву. Выфер есть выфер! Спорт-турист как-никак. Стабильная скорость, запас тяги, хорошая ветрозащита. Мечта!

Буквально долетев на одном дыхании и двух заправках, остановился на Рублевском шоссе, у знакомой. Мотоцикл за сто рублей нашел временный приют на заправке «BP», в лице местного охранника (у каждого свой бизнес). Я же, просмотрев кучу Камчатских фотографий, уснул детским сном, весь в предвкушении. Проснувшись около 7 утра, кабанчиком поковылял на заправку. «Выфер» покорно ждал меня и, привычно фыркнув своим V4, начал прогреваться. Наслаждаясь утренней полупустой Москвой, я скользил по ее проспектам, буквально интуитивно находя повороты и развязки. Рублевка, Третье транспортное, Варшавка. Приехали.

Ожидая покупателя, я рассматривал окружающих людей. Они, словно привидения-касперы, проходили мимо меня в дымке сигарет и косого дождя, совершенно не обращая внимания на пристальные взгляды.

Потратив около 5 часов на оформление кредита и сделки, я оказался счастливым обладателем внушительной суммы денег, без особой цели слоняющимся по улицам Москвы. Ехать домой на поезде не хотелось, комбез и шлем напоминали о себе дополнительной тяжестью в руке, котлета денег жгла карман. Да, действительно мучительный выбор. Но разве мы ищем легких путей? Нет! Память тем временем подкидывала варианты, ранее просмотренные в интернете. А если посмотреть мою давнюю мечту, Sachs MadAss (бешеную табуретку)? Точно. Звонок владельцу. Краткие переговоры о состоянии техники, адрес и место встречи. И вот я уже стою на ст. метро Перово, разглядывая прохожих и ожидая того, кто заинтересуется парнем в мотоодежде со шлемом.

Владелец «макаки» (так в будущем я прозвал это творение немецкого мотопрома) довольно быстро отвел меня в гараж, где путем осмотра было выявлено следующее: сильно поюзанное, скорее даже ушатанное транспортное средство, с плохо работающим карбюратором, ломаными крыльями, не работающим светом, без ветрозащиты и вообще — желтое средство передвижения на колесиках, смотрело на меня немного с недоверием и без желания ехать в Курск своим ходом. Сомнение целесообразности траты денег и желание стать обладателем столь экзотичного девайса боролись во мне не на шутку. Решающим стал торг, в ходе которого достигнутая цена преобладала над разумом, и через 30 минут, с наспех оформленными документами и замотанным изолентой «стопаком», я выдвинулся в сторону дома.

Что меня ждало впереди? Три часа светового времени, неизвестное состояние техники и голодный желудок. Хорошая компания, чтобы преодолеть почти 600 км на технике с двигателем 125 см3 мощностью 9 л.с.

Итак, я на МКАДе. Сегодня 12 октября. Погода солнечная, +12 С. Направление движения — Курск.

Московская объездная не очень-то рада таким гостям, как я. Высокие скорости и наглые водители — вот секрет успеха. Я же в эту группу риска никак не попадал. Как оказалось, моя максималка составляла не более 70 км/ч, управляемость посредственная, гуделка не ахти. Ну и размерами Sachs люкс-турером не вышел. Хотя, каюсь. В те моменты времени, когда на МКАДе образовывалась пробка, я становился королем дороги. Я имел возможность двигаться слева или справа от основного потока, и мое либидо и самоуверенность росли буквально с каждым пройденным метром. Еще бы! 60 км/ч стали фантастическим преимуществом среди стоящих четырехколесных. Мотожизнь Курска, вперед!

И под эти завистливые взгляды я и «макака» продолжали свой мега-проект. Не без остановок, конечно, первая из которых состоялась в Икеа, где, откушав горячего кофе и булочку с сосиской, мы отметились несколькими каплями масла на месте стоянки.

«Прикольно!» Текущая вилка и движок — это же почти «Урал». Прикидывая математическую интенсивность вытекания масла из движка при увеличении скорости движения, я пытался понять, а хватит ли масла до Курска? Или не хватит?

Подгоняемый сомнениями, я свернул в направлении Домодедово, повторяя свой маршрут скутер-пробега трехлетней давности.

А что изменилось? Наверное, почти ничего. Все та же дорога, почти тот же я (немного поюзанный, конечно) и холодное осеннее солнце, отдававшее остатки тепла безумцам на «макаках». Хотя, есть и изменения: мотокуртка, кожаные штаны, берцы, шлем и зимние перчатки. Это конечно огромный прорыв в сравнении с былыми вводными: гражданская курточка, тонкие летние трико, кроссовки и варежки вместо перчаток (колхоз, да и только).

Добравшись не спеша до федералки, мы с  «макакой»  заехали на первую заправку. Счет за бензин подкосил ноги — целых 62 рубля (два литра влезло)! Прикинув расстояние и объем бака, мозг выдал чудо цифру — 2,4 л/100 км. Ха-ха! Да я кушаю булок и конфет больше, чем мой новый двухколесный друг. Заодно проверив давление в шинах, обнаружил отсутствие атмосфер внутри, кои и были торжественно туда закачаны. И это оказалось решающим фактором в вопросе управляемости. Вот он, верх совершенства! Управляемость на высоте, торможение прогнозируемо, скорость выросла на 5 км/ч. Теперь я мчался к свободе сквозь порывы свистящего ветра со скоростью целых 75 км/ч. Человек — царь зверей и материй!

Тут же моему эго был брошен вызов в виде одурманенного пончиками дальнобойщика на фуре с номерным знаком 26 региона (горячий парень). Медленно дожевывая очередного котенка в бутерброде, он смотрел на меня и жаждал быть порванным в состязаниях мужского духа и скорости.

И я принял вызов!

Напрягая остатки потенции и приняв победоносно-аэродинамическую позу, я выставил вперед левую руку, превратившись в супер-макаку, и открутил ручку газа на ее максимально возможный угол. Гонка началась...

Капитан-макака стремительно набирал обороты, а реактивная тяга из глушителя добавляла уверенности в победе. Скорость неумолимо росла.

65.....65.....65 км/ч... секунды превращались в минуты.... 66......66.....67 км/ч, минуты явно затягивались....67......67........ Хватит!

Хватит мучить и позорить водил-дальнобойщиков. Маленькая, но очень гордая желтая «макака», возглавляемая Admin-ом, уступила пальму первенства в этой гонке. Пусть едет. Когда-нибудь, на забитом машинами горном перевале, «макака» покажет свое истинное лицо и даст этим грубым мужланам понюхать выхлоп. Сегодня не наша битва. Потенцию надо приберечь для стоящих побед!

Московская область, как всегда, в плане разметки и дорог удобна для сумасшедших. Мы спокойно едем справа от основного потока, отделенные сплошной линией. Хоть танцуй. Этим и пользовались. То вальяжно качаясь из стороны в сторону, то останавливаясь прямо на дороге. Да. Ехать на детском сиденье не очень удобно для взрослого мужчины. Правда, наши остановки не доставляли мне абсолютной радости. Каждый раз, видя под байком капли масла, я нервничал больше и больше. Тем не менее, моторчик, бодро крутясь и громко жужжа, вез меня все дальше и дальше. Проезжающие мотоциклисты сигналили, наверное, понимая, что на всей варшавской трассе они больше не встретят такое чудо, ищущее себя в поисках другой, счастливой жизни.

Не спеша. Именно не спеша, я и «макака» добрались до конца московской бетонки. Вторая заправка. Счет на 90 рублей — три литра. А что, еду ведь! Горит керосинка!

Так как каждый километр отнимал заветные минуты, маршрут приходилось выбирать самый короткий. Иногда даже под знак кирпич и двойную сплошную. Ну а кому я нужен? Это вам на спортах сто верст не крюк, а мне лишняя развязка равна потере десяти минут на маневры.

Организм, тем временем начал привыкать к подступающему вечернему холоду. Чьи бессмертные руки тянулись ко мне с другой стороны от заходящего солнца. Да, я чувствовал, как градус за градусом моя молодость возвращалась ко мне. Чувства и органы замирали в холодном блаженстве. Сердце, вяло стуча, иногда давало команду легким на вдох. Так бы ехать и ехать.

Наверное, если проложить маршрут через Северный полюс, то от постоянного холода я вернусь оттуда ничуть не повзрослевшим. Буду весь такой девственно сохраненный, без износа — прохладный айсберг. Вот примерно в таком состоянии я прибыл в кафе «Маяк» под Тулой и, расположившись за столиком с макаронами, стал обдумывать план спасения.

Состояние тела:

— Ноги замерзли.
— Бубенцы и морковка превратились в ледышку с шариками от детского конструктора.
— Кузов замерз.
— Руки замерзли.
— Пальцы не гнутся (хорошо, что тарелка плоская, макароны можно есть сразу ртом).
— Голова путает мысли, картинка иногда становиться черно-белой.

Задача: доехать до дома.

Набравшись теплых макарон и чая, я заметил во дворе курскую «Приору», с пустым и симпатичным прицепом сзади. Ну неужели у меня хватит наглости договориться и траснгрессировать в теплом салоне? Не-а. Это так просто, что даже скучно. А как же дух приключений и всякие неприятности? Никак нельзя пропустить такое. Сказано — съедено.

Поехали дальше, «Приора», прощай.

Отогревшись и вытерев слюни, я по привычке дернул костыль кик-стартера и продолжил свой путь. Отмечу, что аккумулятор и кнопка стартера на «макаке» хоть и присутствуют, но признаков жизни не подают. Робкая надежда на то, что это связано с глубоким разрядом, теплилась в душе, но морально я готовился к замене аккумулятора сразу по приезду. Хотя и без оного «макака» славно заводилась костылем или пинком.

Однако тульская объездная, кроме пряников, поджидала меня новым сюрпризом. Окунувшись в синусоидную дорогу, пролегающую сквозь мелкие ручьи, мое тепленькое тело, так мило восседавшее на стульчике в кафе, отказывалось настраиваться на ледяной холод осенней ночи, сдобренной порцией молочного тумана. Гора за горой, мелкая дрожь, охватившая меня целиком, пыталась побороть во мне дурака дороги, вернуться к кафе, найти там курскую «Приору» и со слезами на глазах сказать ее владельцу: «Дяденька, возьмите меня с собой. У меня краник замерз. Я хочу домой, к маме»! Дальше по тексту слезы и платок с изображением котенка.

Кроме этих параноидальных мыслей были и такие: «Я еду на Курский вокзал, делаю обрешетку, отдаю бешеные деньги за транспортировку мота силами РЖД в Курск, а сам сажусь в купейный вагон с бокалом доброго пива и там встречаю очаровательную соседку в лице бабушки, всю дорогу рассказывающую мне о своей жизни, о кошках, живущих у нее на даче, о голубях, гадящих ей на подоконник. О том, как дедуля всю жизнь пил водку и щипал соседку за задницу. О том, что сын в тюрьме, а дочь бросила институт и уехала с каким-то пьяницей. Огород-говно-собаки. Храп бабули. Помощь в поисках валокордина, снотворного и лекарства против ночных газов. Романтика железной дороги! Кайф длиною в жизнь».

После таких фантазий мне полегчало, холод из вражины стал просто гадом, с которым надо бороться, и я продолжил ехать. 
Это.
Мой.
Выбор.

Стемнело. Совсем стемнело. Новое чувство, которое я получал от мотопутешествия, — чувство времени и расстояния. Оно стало много тоньше. Если раньше я никак не мог остановиться около интересного мне объекта или памятника (остановиться со 170 км/ч быстро не получается, проще проехать), то сейчас я буквально рассмотрел все! Плавск, Чернь, какие-то деревни. Все оградки и памятники были мои. Везде заехать, сфоткаться, посидеть, пометить место. Отличная идея для путешествия. Медленнее только пешком.

И таким вот «пешком» и очень медленно, я приближался к цели. Намного медленнее, чем рассчитывал.

А новости, как полагается, приходят по экспоненте и сразу обе:
1 — Хорошая. Масло не капает!
2 — Плохая. Масло больше не капает!

На эту тему в голове возник стишок:
«Масло капать перестало
Может быть оно устало?
Или кончилось оно.
Значит, мне не повезло!»

На очередной остановке, не обнаружив следов масла под  «макакой», я озадачился замером его уровня в двигателе. Поиски привели к кафе, где, найдя салфетку и фонарь, я успокоил нервную систему. Очень плохого качества, очень мало, но оно есть. Значит, едем дальше. Нечего тянуть «макаку» за фары. Зато тянулось время. Оно тянулось так долго, как нежелательная беременность. Понимаю, что давно должна закончиться, а она все никак. С этими веселыми мыслями я дотянул до Орла. И только благодаря помощи друзей удалось попасть на теплую кухню, в гости к котлете ивановне и пиву батьковичу. Гостеприимный матрас и теплое одеяло вернули меня из страны Макакии в благодатный мир людей и коммуникаций. День первый завершен. Время в пути — восемь часов. Пройдено 400 км. Все хорошо.

День второй

Утро красит нежным светом стены древнего Орла.

В 07:30 я с трудом отрывал свою задницу от пригретого матраса. Собравшись духом, натянул кожаные штаны «Cafe Racer», термичку и куртку. Забросил в себя пару бутербродов (любезно приготовленных хозяевами) и вышел на улицу. Холодный водяной туман окружал меня со всех сторон.

Можно ведь подождать, и к 11 часам солнце разгонит эту скуку на части. Или ехать, постоянно вытирая визор изнутри и снаружи перчаткой, пряча пар от дыхания куда-то в подшлемник и пилить, пилить, пилить. Вот я и пилил. Пару фотографий на память, развязка. Поехали.

А как красиво светит линзованная фара с ксеноном в тумане! Вещь! Это вам не лампочка Ильича. Белоснежный поток, поделенный линзой на части, словно нож проникает в туман и создает хорошую видимость в пятне на дороге. Только это преимущество постепенно уходило, уступая место солнечным лучам, пробивавшимся справа, от горизонта. Лишь туманные ложбины, легко проглатывали меня целиком, как ежика. И так же легко отдавали. Мне казалось, что я как бы разгоняю эти завесы одним своим присутствием и, глядя назад, замечал удивленные взгляды завихренных образов, продолжающих формироваться в струе выхлопных газов. Да, это было именно так.

Мимо спокойно проплыл завод Coca-Cola. За ним последовал мост, объездная дорога и еще, еще, еще. Спешить было уже некуда. День только разгорался, и ранние водители не обращали внимания на маленькую желтую «макаку», медленно продвигающуюся в пространстве.

Наверное, мы все в чем-то волшебники. Просто это волшебство каждый творит по-своему и в свое время. Сегодня я сплю, но это не значит, что где-то и с кем-то не происходит что-то замечательное. А когда узнаю, то буду удивляться и говорить что: «Я тоже так могу, но просто мне некогда или неохота. Бла-бла-бла».

В этом, наверное, и состоит искусство волшебства — превращать мечты в реальность, а реальность в сказочные были.

Эпилог

От Орла до City46 всего 184 км, не так уж и много, для нормального ТС. И если накрутить акселератор, то к обеду можно оказаться дома. Теоретически. А практически меня ждали последствия собственной глупости. Выразилось это в нежелании заправиться на очередной станции и попытке дотянуть до Фатежа, с его «газпромом» и моей дисконтной картой. Не получилось. Потеря тяги и пропуски вспышек явно указали на последние капли в баке. Пришлось нажать «стоп-двиг» и катиться сколько можно по инерции. Хватило метров на сто. Качая мот из стороны в сторону, я слышал в баке только эхо. Назад бесполезно, вперед невозможно. Ответить себе на вопрос, сколько ехать до спасительного пистолета с бензином, я не мог. Катить означало потерю не менее часа. Среди всех вариантов я выбрал рассчитанный на большое везение и удачу.

Предположение мое строилось на том, что до заправки осталось несколько километров, а оставшегося топлива в баке должно хватать на разгон «макаки» до 60 км/ч, а дальше двигаться накатом. Так и поступил. Система «stop-go» сработала эффективно. Два разгона дали мне прохождение части пути. Перед третьим забегом, на горизонте замаячила неопознанная деревня. Хватит манерничать, газ в пол — рискнем на все деньги. Удача вещь упрямая. И иногда она нам улыбается. Фатеж встречал меня развевающимися флагами «газпрома». Заправка на сто рублей, теперь можно шалить.

Остаток в 40 км пролетел буквально в одно мгновение. Так всегда. Дорога домой быстрее, километры короче, куры толще! Теперь можно открывать сервис по эконом-доставке людей в Москву и обратно. Памятное фото на Арке и я дома.

Позади 584 километра.
Два дня пути.
300 рублей на бензин.
Воспоминания, как всегда, бесценны.

Впереди большая работа по приведению «макаки» в божеский вид и новые поездки. Прав был Матроскин — чтобы купить что-то ненужное, надо продать что-то ненужное.